Je faisais l'inventaire d'un étalage de champagne à la job en compagnie d'une collègue, quand le-plus-beau-employé-de-la-SAQ-toutes-catégories-confondues est venu nous voir. Il commente allègrement ses champagnes favoris (à ce moment là, moi, je me retiens pour ne pas laisser s'égoutter de ma bouche un petit filet de bave révélateur) et ma collègue lui pose quelques questions pratico-pratique (à ce moment, là, moi, je la remercie intérieurement de le garder plus longtemps auprès de nous, le décompte devient difficile sur le focus).
Collègue gentille : Mais, dis-moi, pour quelle occasion tu bois ça du champagne ? Tu as l'air de t'y connaître beaucoup
Collègue-puant-le-sexe : Pourquoi ça prendrait une occasion ? (clin d'oeil, et il s'en va plus loin)
Oh-my-sweet-fucking-god. J'aurai pu l'agresser drette là. Mettre ma vie sur pause et lui sauter dessus littéralement. C'était hot ! C'était hot !
Des bulles + un grand gaillard sexy = mes hormones, mes hormones !
C'est dire si j'ai hâte de boire du champagne sur mon balcon à Hochelaga : le summum de la luxure.
HOCHELAGA, LA NUIT. Au détour d'une ruelle, le bruit de la nuit. Dans un petit appartement, la vie bien au fond du coeur, on écrit.
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