Lundi soir. La Coloc et moi, on est super exaltée. On se promène dans le quartier, à la découverte de notre patrie d'adoption. Le but ? Les fameuses Promenades Ontario, dont j'ai entendu parler maintes fois mais jamais fréquenté officiellement.
On découvre un petit resto nouveau genre, le Patate & Ciboulette, là où on peut manger des patates farcies divines et acheter des macarons du Point G. Un vrai régal...beaucoup trop près de l'appart pour que ce soit bon pour nos hanches.
En remontant Hochelaga, avec un café glacé en mains, satisfaites de notre expédition, on se risque à dire que fuck, finalement, Hochelaga, c'est super hipster, man. On appelle ça HoMa et ça devient le futur Plateau dans pas long.
Au même moment, on fait la rencontre avec notre première seringue.
Par terre, devant nous, au coin de notre rue. Une vraie seringue.
Comme deux touristes, on la regarde, indécises, se demandant si c'est vraiment ça. On compose le 311, ça doit ben exister un 1-800-seringue dans Hochelaga !
On parlait moins, après.
C'est un peu ça, Hochelaga. Des seringues et des patates farcies qui cohabitent.
Mais à ma mère, j'ai juste raconté l'épisode des patates. Faut choisir ses combats.
HOCHELAGA, LA NUIT. Au détour d'une ruelle, le bruit de la nuit. Dans un petit appartement, la vie bien au fond du coeur, on écrit.
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